Отдаю деньги, а продавец хватает за рукав какую-то девушку и говорит, что это и есть автор, и что она мне сейчас эту книгу и надпишет. Смотрю, красивая девушка, умная, почему бы и нет. "Как, - спрашивает она, - вас зовут?" "Олег", - говорю. "Что, просто Олег?" Блин, а как еще-то. То, что эта книга именно мне будет надписана, я и так знаю, а остальным-то что доказывать. Вон, небось, Аксенов с Бушковым написали "Олегу" и не парились.
В общем, продавец дал ей ручку, и она написала: "Олегу от автора", и число поставила. Потом немного подумала и добавила: "с надеждой". Вот, блин, думаю, хорошо-то как non/fiction начинается! На первом же стенде хорошую книгу купил, да еще про духовное, да еще красивая девушка на книге расписалась и пожелание оставила. Наверное, это доброе предзнаменование, и дальше сплошные удачи будут.
Но не сбылось. Ничего нового я там не нашел, купил только то, что заранее собирался, потому что дешевле, чем в магазинах, поглазел на Грымова и Шаталова, и ушел. А сейчас вот книгу дочитал и понял, что не случайно всё это, а провиденциально. Или провиденчески? Неважно. В общем, не понравилась мне книга. Недобрая она какая-то. Даже известная сказочка про православного ежика, которую, оказывается, она написала, смешной не кажется.
